domingo, 7 de abril de 2013

Poema: 'Ahora'

Ahora mis manos no son mis manos.
Tiembla la palabra antes del sonido,
como un corderillo hambriento
de atardeceres desbroza sus legañas
con el frío del crepúsculo.
Antes de ser, ya fue.
Ahora esta luz antigua tiende
su centro y se derrama, olvida nombres
y números de teléfono,
agarra de la cintura a muchachas inocentes,
las lleva al cine y besa en los labios.
Señalan a la vida,
se apenan con esa canción de Duncan Dhu
que pone el vecino pelma del quinto,
pero estas manos no son mis manos.
Y en la tele, a estas horas,
veo un documental de la 2.



2 comentarios:

  1. Pues ha llegado el momento de que agarres
    esas manos y las hagas tuyas . . .
    Me ha gustado tu propuesta.
    Un fuerte abrazo.

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  2. Gracias, Paco. Lo ajeno -nuestras manos, nuestros recuerdos, nuestro mapa de los sentimientos y de la historia- se acaba convirtiendo en aquello que nos da sentido.
    Un abrazo fuerte.

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